— К чему стихи? Не знаю чего же всё-таки от тебя больше, боли, надежды или улыбок? Помнишь я говорила тебе, что ты милый? Забудь! Забудь, ведь ты чертовски красив, а не мил... Милым был мой бывший когда мне было 17, а ты... а ты даже кривляясь на этой своей сцене, потрясающе красив, я ненавижу твою гитару! Слышишь? Хотя нет, это просто зависть, твои пальцы по её струнам, я бы продала душу, что бы ты с таким же экстазом проводил кончиками пальцев по моему позвоночнику. Устала. Ты научил меня жить, но почему не предупредил, что сам словно кокаин, нет даже морфий! Я слишком зависима, слишком... Пора бы обратиться к врачу.